Elle est là. Assise, dans le froid, vêtue de vêtements récupérés. Vous vous approchez. Le regard au loin, des larmes pourpres coulent de ses yeux aux caillots de sang. Ses pensées valsent et virevoltent certainement avec Alan.

Alan, son mari aujourd’hui décédé. Sa première rencontre, ici, est tout ce dont elle doit se souvenir. C’est tout ce qui lui reste, d’humain.

Ses mains sont posés sur ses genoux. Vous comptez sept doigts sur chacune d’entre elles. Comme des anguilles sous ses guenilles, son dos semble vivant, agité de vagues. Et son ventre, bombé, semble également agité.

Ava. La patiente zéro. La première femme. Telle le phénix, elle renaît de ses cendres.

Et maintenant, que décidez-vous de faire ?

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